Perrin Langda, poèmes

Vœux du fakir

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qu’une pluie d’innombrables malheurs
s’abatte sur vous
et vous aide à goûter pleinement
de rares instants de bonheur

réveillez-vous de votre gueule de bois
à l’instar de « Jesus »
vous n’avez plus de prépuce

pleurez, riez, oubliez
voyez combien la vie est belle
apprenez à dompter la magie du fakir
à vivre en harmonie avec le monde
en sortant vos poubelles au moment adéquat
à faire pousser le blé
en charmant les serpents à sonnette
à être heureux avec des pointes de fer
enfoncées dans le cul
et tout un tas d’autres merveilles

que diriez-vous de vous envoyer en l’air ?
d’avoir la consistance d’un nuage ?
de devenir yogi, ou mage ?
et de brûler au cœur de l’atmosphère ?

MES MEILLEURS VŒUX A TOUS
apprêtez-vous, Mesdames, Messieurs, à vivre
une année remarquabl-
ement semblable à la précédente

 
Gerber

descendre l'insensé
flot d'essence dorée
aux soirées arrosées
de nos adolescences

		     laisser tomber
		         lovés sur le
		   béton nos deux
		         vélos volés

     et sur la blanche nei-
     ge des cloaques
     de nos jeunes-
     ses alcooliques

– ton corps, cheval crevé
offert dans les fourrés –
les valses de nos rêves,
tes trips –
	           à quatre pat-
tes sur le sol de la patrie –

		 GERBER

bergère
		          aux anges
	   de notre hymen
prémédité

      DEGOBILLER

           les corps étran-
ges de nos deux
	      nations alliées

VOMIR encore,       aigris
nos corps
	nos vies grisées
et notre a-	  
liénation

	       	     et nous    
   quitter
le cœur 	
		   noué

(je sais même pas t'es qui) 
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Supplique céleste du mollusque


               aléas du ressac
menu plancton glané

             avant 
         que je 
                   ne re-
                     produise  

             moule flasque et stoïque
scotchée au roc des destinées
 
      quelque perle de nacre
	             dans la chanson
	   d’un coquillage

   puisse la tong du baigneur
m’épargner et ne pas

    	             me splatcher

            dans mes pro-
pres morceaux
    	                   de coquille

  et de chair    
       en bouillie

 
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Soirée Halloween


les charmes des sorcières
sous leurs mas-
	    ques d'argile
		        du dimanche
– ha ha. –
immortelles lignées de grands seigneurs vampires
pour qui passer les jours comme un zombie
décharné par les coups de fusil à pompe – la vie... –
			
guibolles tordues hanches démises
		                 et leurs jolies
– c'est ça, 	                   portées
la vie : c'est... – c'est 	    de gobelins
s'épancher la cervelle
  	      en soirée Halloween
les Mr Hyde, les loups-garous
les Frankenstein coincés du cul

« enfin, le sang, la chair, enfin ! »
et puis tous les matins :
		                 maîtres,
langés dans des	         boulets,
momies de PQ rose  	          bobos
errant sur les trottoirs
– la vie est vraiment drôle.

 

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Pluie acide


des morts-vivants
sortent de l'eau
sortent du sol
comme des zombies	
errant sans but
sur la planète
retournent y macérer
à grands coups de fusil à pompe
remontent encore
dégoulinants
abreuver des
vampires urbains
de leur sang putréfié
et se volatilisent
au-dessus de cités infernales
où leurs spectres grisâ-
tres geignent des aver-
ses de cadavres qui
vous rongent la citrouille
dissolvent vos cervelles
et vous métamorphosent
en véritables revenants
.
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.

Titanic personnel


Sous l'eau, il y a

La table d'une cuisine (sans chaises)
         qui flotte sans un son, lentement
                     
Au-dessous d'une longue pendule (sans tic-tac)
	                         et d'un four micro-ondes
          
    de vieux jouets d'enfants
         legos – ou playmobils – désassemblés
                
Ainsi qu'un très ancien escalier en colimaçon
	 	       	 (il tourne sur lui-même)

  avec des photos de jeunes femmes aimées
	            de vieux amis perdus à jamais
	       et des posters de stars du rock
				
   On imagine que – la valse entraînante
	           d'un phonogramme désuet

     (Lequel jouait, jadis
         de vieux airs de Thom Yorke)

Fait danser sans un bruit des éclats de miroirs
           	                 des bouts de vitres brisées

          déchirant les cadavres bleuis
           	                      de passants oubliés

/// Et il faut s'attarder sur celui
                          de l'acteur principal

                   – Qui comme moi avait encore
    sa belle gueule d'adolescent maigrichon
        et le sourire glacé de la scène finale

Quand tout au fond de l'océan
          (dans un silence monumental –

	        	       S'EST SCRATCHE
    L'ENORME PAQUEBOT

	  	      de mon passé)


Voilà ce qu'il y a, tous les matins,
          sous l'eau de mon lavabo.


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Strip-tease intégral

         enlever

	       un à un

les vêtements

	de nos âmes


manteaux
	de pierre

       bulldozers
                   de coton

frusques des
	   tapisseries


pansées de pantalons

       maillots de cœur

chaussettes de soi

           culottes en oit'


   dentelles d'ozone


les tissus de nos chairs
	
    	        dissolues

     dans les cieux


	      et l'envers
     du dé-corps

  
nu comme un univers


dans un nouvel
	       endroit

des larmes de reptiles

    et nos cœurs
	 d'artichauts
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Eloge funèbre d'un grille-pain

Vanité des vanités, tout est vanité
le grille-pain
		est mort ce matin

après avoir accompli des années durant
le labeur humble et pénible
		de griller nos tartines
	pour que fonde le beurre

quel profit en a-t-il retiré ?
    voici son corps
	sur la table de la cuisine

j'ai pu ouvrir sa coque de métal
  	au milieu des miettes de pain
       et des fils électriques

j'ai vu passer en vain
	les étincelles de la vie
       dans le plastique de ses veines
 et j'ai su remonter
		à la source du mal

le cœur du grille-pain
		un électro-aimant
hélas a fait son temps
		    en ce triste matin

mon amour si j'ai pu
	identifier la source de son mal
je n'ai pas su le réparer
et je n'ai rien trouvé de mieux
		pour en garder le souvenir
	que ce poème idiot

Vanité des vanités, tout est vanité
le grille-pain
		est mort ce matin

il va falloir en racheter un

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Alaska


fondante
meringue
qui crisse

 	comme un
	soleil sous
	les chicots
	claquants

   l'Alaska
   baignant dans le
   whisky glacé
   des fjords

	      s'est tracée
	      sur le dos
	      d'un iceberg

	par les pis-
	tes de ski
	verdoyantes
	d'une aurore
	boréale

		    elle est partie
		    comme ça : pfuit !
		    vers d'irréelles
		    (z)étendues vierges

	      expirer
	      ses rayons
	      surgelés

			dans les gran-
			des surfaces

		  où c'est pour ça
		  qu'il fait si froid

				d'ailleurs
				brrrrrrr

Bibliographie
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Né en 1983, Perrin Langda vit aux alentours de Grenoble et a publié quelques textes dans la revue d’expression poétique « Les Tas de mots » ainsi que dans les revues littéraires en ligne « Cohues », « Le Capital des mots » et « Le Livre à disparaître » (publication à venir).