de Roger Vilard
Il est venu mourir vingt mètres devant moi, ses jambes se sont dérobées, sa brouette est partie de biais, elle s'est renversée et, les mains soudées aux manches, Fargo a suivi, glissant sur le remblai, tombant le buste dans l'eau, le visage dans l'eau. J'ai voulu me précipiter, mais Contana, cette ordure de Contana, la main sur son revolver, a crié : - Ne bouge pas, Pablo. Il serait allé jusqu'au bout de son geste. - La flotte va le ranimer, ajouta Contana en riant. Au contraire, la flotte l'a tué une seconde fois, Fargo n'a même pas eu un réflexe, un geste de défense...
Éditions FLEUVE NOIR