Dires et redires, par Alain Gagnon…

Il y a ces questions rémanentes que l’on pose aux écrivains : Pourquoi écrire ?  Et cette seconde : La lecture, qu’est-ce que ça donne ?

Curtis et d’autres ont donné d’excellentes raisons de lire : s’enrichir de l’expérience de centaines de personnages ; visiter des lieux étrangers ; vivre des centaines de vies ; ressentir le monde en l’éprouvant à travers des personnages fictifs, mais vraisemblables ; bref, donner une expansion maximale à sa conscience…  Mais le plus important ne s’explique même pas, se définit très mal.  Ce serait quelque chose comme la naissance et la nutrition d’une âme en soi ; quelque chose comme la musique par les mots, qui conforte l’âme ou la rapproche de soi.

Comme tout ça est mal dit !  Mais il est des territoires sauvages, rébarbatifs au langage utilitaire et à l’exploration, où nos instruments butent.

(Le chien de Dieu, Éd. du CRAM)

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Dans le patois de mon patelin, on appelait les fourmis des « frémilles ».  Quiconque souffre de cette maladie génétique que l’on désigne familièrement par la périphrase « avoir des fourmis dans les jambes » comprendra la justesse du patois qui tentait de relier la musique staccative du mot à la réalité de celui qui ne peut s’endormir et se tord d’impatience, pendant que ses jambes font des mouvements involontaires.  « Frémille » est plus près de cette réalité grouillante et frissonnante que le sage substantif « fourmi », qui ne convient, en fait, qu’à l’insecte de Jean de Lafontaine dans sa prudence râblée.

Souvent, les éditeurs reprochent aux poètes de s’attarder à des formes incorrectes, très locales ou archaïques.  La raison : tous ces mots jaillis du magma de la langue quotidienne et non policée, sont parfois plus propres à donner la vie, à animer le réel et à le faire chanter que ces mots admis par Le Robert ou Le Larousse.

(Le chien de Dieu, Éd. du Cram)

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