Il avait appris à se méfier de tout

Il avait appris à se méfier de tout, tout le temps. Il ne comprenait pas ce qui lui arrivait. C'était comme si son ombre lui était devenue étrangère. Ses yeux, son regard, trahissaient son désarroi. Alors il portait des lunettes de soleil, même en hiver, même par mauvais temps, il portait des lunettes de pluie. Le monde lui semblait une construction de plus en plus graphique et opaque, qui l'étouffait, l'excluait. Il interrogeait souvent son âge et son chemin. Il avait peur des lendemains et ne les faisait plus chanter. Les miroirs aussi le tenaient à distance. Car ils étaient d'authentiques chronogyres, des trous béants dans le temps et vers l'infini. La ville, ses rues et ses gens pressés,  le rebutaient, il devait cependant se confronter à eux tous les jours de semaine. Parfois, il s'échappait en forêt, là où les signes de la société n'étaient plus présents.