Je suis fière du récit, de ce que j'ai écrit et du travail que j'ai fait en général, mais maintenant qu'il est en ligne j'ai un stress post partum relié à la possibilité qu'il contienne encore quelques fautes.
J'ai fait de mon mieux, c'est ce qui compte au fond, et j'espère qu'il sera apprécié par ceux et celles qui le liront.
Vous pouvez en lire des extraits en allant sur youscribe, et juste pour vous, parce que vous êtes des lecteurs et lectrices fidèles et motivants (es), en voici un:
La tournure de mes textes m’écoeure. Je crois que je vais arrêter d’écrire. Je vais me mettre au tricot, ou à l’argile…
L’argile… mmmmmmm… Comme dans ce film de ma jeunesse… Celui ou un mec se fait abattre devant sa copine et la hante au delà de la mort…
Les deux amants, au début du film, dans une frénésie sexuelle ardente se roulent dans l’argile, s’en étendent partout, mangent des cerises et du chocolat à même leur corps nus et dégoulinants d’huiles comestibles à l’ananas, ou à la mangue… ?
Non, je confonds. J’extrapole. Je délire.
C’est exactement ça que j’écrivais. Mes écrits m’écœurent. Je m’écœure. Et c’est pour ça que j’arrête d’écrire.
Je brûle tout ça. Toutes ces pages témoins de l’aliénation sexuelle et affective dont je suis affligée, tous ces mots alignés dans un désordre pire que celui qui règne dans ma voiture...
Je-brûle-tout. Comme quand j’écrivais des trucs compromettants toute jeune et que j’avais peur que mes parents ne les trouvent, dans l’évier de la cuisine.
Heureusement que j’ai fait ma vaisselle…
Jeu de briques
Snake
Pacman
Bubble