Le poème de la semaine

Notre vie avec ses oeuvres

ne dure pas plus qu'un paquet de tabac,

y compris le pays où j'attends;

telle la petite fumée qui s'échappe

comme si j'étais cette petite fumée

au moment où la pipe reste chaude dans la main

après avoir été expirée.

 

Les années s'éteignent.

 

Le savoure la dernière braise.

 

Je trébuche après avoir fumé

entre un "Pater" et un "Ave".

J'ouvre, je ferme les yeux.

Tout se mélange,

et dans ma mémoire qui s'efface

je me retrouve avec les petits lacs

qui bougent dans les montagnes

telles des paupières.

 

Le soleil à peine disparu,

il y eut une giclée de lune:

le croissant s'infléchit très jaune

dans une échancrure de la montagne,

une gorge l'avale.

 

Elle surgit,

brille de plus en plus,

m'éblouit.

 

D'un instant à l'autre,

je vois deux lunes

qui voisinent puis s'enfoncent.

 

De nouveau une seule lèche les ténèbres.

Un brasier de feu remue,

enfin quelques tisons se dissipent dans les rochers.

 

Mes pensées me dépassent,

filent en moi, obscures, tronquées,

s'évanouissent en traits plus noirs que la nuit.

Elle limpidement obscure.

 

Il y a des traits noirs.

 

Ces traits noirs sont de petits oiseaux inconnus,

leurs ailes cernent en allées et venues

les parois du chalet,

à peine ai-je le temps de les apercevoir. 

 

Quelques traces de craie dans le ciel, 

Anthologie poétique francophone du XXe siècle