Il jette un œil triste au cardinal gisant, enfermé dans sa boite de verre dans un coin de la cathédrale. Sur son visage, un masque d’argent éloigne dignement le spectre de la mort, assure une belle présentation, mais sa main, calmement posée sur son torse, éternellement figée, sa main est nue, main de cadavre momifiée, noire, maigre à outrance, doigts qui ne servent plus à rien, doigts morts qui semblent rire au nez du masque d’argent, qui semblent lui dire que, oui, la mort est là, et tous les nobles métaux du monde n’y changeront rien, car sous le masque il y a l’effroyable vide, le crâne noir comme la main, le crâne vide qui n’a plus rien d’humain. La main morte, ornée d’une ridicule, quoique grosse, bague n’est là que pour rappeler l’issue de toute vie, homme d’Église, archevêque, pape ou moins que rien : la mort cueille le monde de sa main qui pourrit tout ce qu’elle touche.
Il sait que cette main ne se remarque pas : la plupart des touristes, même ceux qui photographient le cadavre embaumé et recouvert d’étoffe blanche, ne voient pas – ne veulent pas voir – la mort. Ce n’est qu’une fois chez eux, avec un peu de chance, s’ils prennent assez de temps pour observer le détail de leurs photos souvenirs, qu’ils distingueront avec quelque crainte cette main qui parle plus que n’importe quel cri. Perdu dans sa contemplation, il se laisse bousculer par un groupe de personnes assoiffées de connaissance qui s’accrochent à leur audioguide avec un air concentré et ravi.
Il se rêve touriste. Un autre pays. Une autre vie. Une langue inconnue. Tout à refaire, à rêver, à créer. S’échapper, comme la main, quitter la vie terriblement lourde qu’il s’est construite ici. Abandonner les enfants – il en serait triste, un peu. Le journal. Sa femme. Enterrer tout cela dans un coin de sa tête, dans un coin de sa vie, poser dessus la lourde pierre de l’oubli, et renaître. Mais S. Comme une drogue. Il ne sait plus comment s’en désintoxiquer. Besoin de souffrir peut-être. Pour se sentir en vie. Quel vide en lui nécessite ces coups. Quelle culpabilité. Quelle ratée dans son existence. Il n’a jamais développé d’addiction. Un verre de whisky pour regarder les photos – où diable a-t-il mis ce classeur ? – une cigarette en soirée, ponctuellement, jamais d’addiction. Seule la violence. Sentiment aigre-doux, coupable, sorte de plaisir honteux, il ne sait pas. Il aurait préféré être alcoolique ou héroïnomane : au moins sa drogue ne s’incarnerait pas dans une personne. Être accro à une substance, il n’était pas contre. Mais à une femme, à une maîtresse folle, il se foutrait des claques – elle s’en chargeait.
(Photo : http://it.wikipedia.org/wiki/Andrea_Carlo_Ferrari)
Notice biographique
Clémence Tombereau est née à Nîmes et vit actuellement à Milan. Elle a publié deux recueils, Fragments et Poèmes, Mignardises et Aphorismes aux éditions numériques québécoises Le chat qui louche, ainsi que plusieurs textes dans la revue littéraire Rouge 
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