A ma fille, Victor Hugo

Nul n’est heureux et nul n’est triomphant.
L’heure est pour tous une chose incomplète;
L’heure est une ombre, et notre vie, enfant,
En est faite.

Oui, de leur sort tous les hommes sont las.
Pour être heureux, à tous, — destin morose ! –
Tout a manqué. Tout, c’est-à-dire, hélas !
Peu de chose.

Ce peu de chose est ce que, pour sa part,
Dans l’univers chacun cherche et désire:
Un mot, un nom, un peu d’or, un regard,
Un sourire !

La gaîté manque au grand roi sans amours
La goutte d’eau manque au désert immense.
L’homme est un puits où le vide toujours
Recommence.

Vois ces penseurs que nous divinisons,
Vois ces héros dont les fronts nous dominent,
Noms dont toujours nos sombres horizons
S’illuminent!

Après avoir, comme fait un flambeau
Ébloui tout de leurs rayons sans nombre,
Ils sont allés chercher dans le tombeau
Un peu d’ombre.

Paris, octobre 1842
Les Contemplations,
Livre premier
Aurore
I
A ma fille

Victor Hugo (Besançon, 1802 – Paris, 1885)

Vlado Kristl (Zagreb, 1923 – Munich, 2003), artiste croate

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