10 novembre Salon Dans une campagne quelconque, dans un lieu incognito a lieu un salon. Des arts ? De la littérature ? De l'artisanat ? Des trois ? Et nous allons foncer à tombeau presque ouvert vers ce lieu non dit, et installer notre table avec une couverture noire, noire comme les textes que nous pondons, les livres sur les chevalets et allons poser nos deux culs quatre fesses sur les sièges là pour ; et nous regarderons passer les chalands, comme dans le train on regarde passer les vaches : sans s'arrêter. Et nous allons, au risque de passer pour des pervers sourire aux petites filles qui nous regardent. Et nous allons nous méfier de chaque passant à tronche de chasseur qui n'aurait pas digéré notre bouquin "moi, j'aime pas les chiens." Et puis nous allons avoir faim, déjeuner compris ou pas ? Et puis, petit miracle nous allons vendre un opus à 7 euros ! vers le milieu de l'après-midi… Et puis nous allons nous tortiller sur nos chaises - deux culs quatre fesses - et sourire aux compliments à blancs. Quelques vaines tentatives d'harponner les curieux qui auraient le malheur de ralentir leur pas une seconde vers notre stand. Et puis nous allons précautionneusement ranger les livres dans leur boîte et les chevalets et les nappes, en se disant... Qu'on fera mieux la prochaine fois...
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