Nurses and co

Voila 8 jours qu’on campe au général hospital de Colchester. Toddler 5 a toujours la jambe en extension, il pleure beaucoup et réclame sa maison. Moi aussi. Pourtant, à l’hôpital, on fait des rencontres charmantes. Ou pas. 



Il y a les infirmières qu’on a mis par erreur en pédiatrie, alors que leur vocation, c’était gérontologie. Elles n’ont jamais croisé un gamin de leur vie et ne savent pas plus communiquer avec eux qu’avec un martien. 

-il ne comprend pas parce qu’il est français? Vous pouvez traduire? 

On peut toujours essayer mais à son âge, en anglais, en français ou en javanais  » quelle sensation as-tu dans les membres inférieurs » , il ne risque pas de comprendre. Par contre, « ça te fait guili dans le pied », il voit. Et hurler avec un ton de sergent-chef auditionnant pour un film sur le Vietnam, ça ne va pas le faire non plus:

- bon, maintenant tu arrêtes de pleurer et tu restes immobile, compris?

- je vous conseille de ne plus parler comme ça à mon bébé, ou je mords.

Mais il y a aussi la puéricultrice, qui a joué à lancer un ballon gonflé à l’hélium pendant une heure avec Toddler 5 toujours allongé, qui m’a porté un thé et a réussit à nous faire rire tous les deux, alors qu’on était en larmes.

Il y a les élèves infirmières, absolument adorables et pleines de bonne volonté, un peu comme ces chatons tous fous qui font pipi consciencieusement à côté de la litière.

- C’est moi qui fais le bandage toute seule! 

-Vous pouvez arrêter et appelez votre chef vite, il a le pied bleu là!

- Il était pas comme ça avant? C’est pas normal? 

- Non, c’est un bébé, pas un schtroumpf.

Mais il y a aussi la nutritionniste, qui n’a rien à voir avec Toddler 5 mais vient nous faire coucou tous les jours depuis qu’elle  s’est occupée d’un de ses petits voisins de chambrée. Et elle amène un biscuit pour lui et un thé pour moi.

Il y a l’infirmière-qui-est-chef. Si elle pouvait, elle mettrait un néon sur son badge. Une chef commande, une chef est au dessus des basses taches  manuelles ignobles réservées aux infirmières  sous fifres…Une chef ne peut pas aider quand un bébé immobilisé dans son lit vomit partout, il n’a qu’à rester comme ça jusqu’au retour de son infirmière attitrée et pas chef, elle. De toute façon, c’est probablement ma faute, je n’ai aucune autorité sur cet enfant.

Mais il y a aussi le brancardier qui reste plus longtemps alors qu’il a fini son service pour raccompagner lui-même son petit patient préféré après une radio. Il lui fait faire la course dans les couloirs depuis son lit à roulettes, vroom vroom et fait bien rire Toddler5. Et il me conseille d’aller prendre un thé.

Il y a l’infirmière bricoleuse qui ne va pas s’en laisser compter par un médecin et va nous  inventer un traitement révolutionnaire  pour le fémur de Toddler 5, à l’opposé des recommandations du spécialiste. J’ai stoppé net la chose, mais elle a eu le temps de lui plier la jambe. On attend le verdict de ce même spécialiste pour connaître l’ampleur des dégâts.

Mais il y a aussi ce fameux spécialiste qui est bien le seul à décider du traitement et qui prend le temps de me parler, de tout bien expliquer. Qui passe un savon aux infirmières bricoleuses et aux internes approximatifs qui ne sont pas fichu de faire la différence entre une radio du fémur et leur liste de courses. C’est aussi le spécialiste qui a mis fin aux questions suspicieuses des infirmières : non, la fracture de Toddler 5 n’est pas bizarre, elle est normale à son âge et pour sa croissance. Les infirmières font ce qu’on leur dit et puis c’est tout. D’ailleurs au lieu de restée planter là, l’infirmière-qui-est-chef ferait mieux d’aller me chercher un thé.

Il y a aussi son infirmière attitrée, qui est gentille et compétente et a compris que je n’aime pas le thé. Toddler 5 n’en peut plus, mais il n’a plus peur d’elle. On progresse.