Souvent
l’enfant que nous avons été
profite d’un rêve
ou d’un soir de fièvre
pour surgir devant nous.
Silencieux, visage fermé,
il a les yeux tristes
regrette de nous avoir laissés sortir seuls,
vêtus de notre seul manteau de pauvreté.
L’enfant pourtant sourit
lorsqu’il nous reconnaît sous le masque
et qu’il nous apporte le pain frais
du silence.
***
Jean-Luc Wauthier (Charleroi, Belgique 1950-2015) – Sur les aiguilles du temps (2014)
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