Joyeux anniversaire

Cette année, j’ai vingt ans. Vingt ans de maladie.

Cette année, la schizophrénie à vingt ans.

Vingt ans de combat, de lutte, d’espoir, de larmes, de sang. Presqu’autant de psychiatrie et de médicaments.

Pour ses dix ans, je l’ai crue morte. J’ai dessiné sa tombe. Mais elle est toujours là, bien vivante. Sous mon pied, écrasée pour le,moment, mais elle remue encore.

En décembre, ça fera vingt ans qu’on vit ensemble, et j’aurais préféré ne pas fêter cet anniversaire-là. On ne sortira pas le champagne, comme je l’avais fait pour sa mort présumée.

A dix-sept ans, je pensais que je ne passerais pas mes vingt ans. Mais à trente-sept ans, je suis toujours là. Avec elle, c’est vrai, mais toujours en vie. C’est peut-être ça qu’il ne faut pas oublier, c’est peut-être là-dessus qu’il faut sourire au lieu de pleurer sur ses vingt ans. Je ne sais pas ce qu’aurait été ma vie sans elle, je ne connais pas celle que j’aurais été, mais j’ai une vie, malgré tout.

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