Magazine Journal intime

j’ai neigé dans ton ventre quelques millions d’années

Par Jean-Claude Goiri @EditionsTarmac

Concentré dans ton coin

(d’un côté comme d’un autre)

je retrouve un des angles qui arrondit les miens.

Recou(v)rir ton triangle

Pour m’y plier en quatre,

juste abattre mes murs chacun de ton côté,

et du bout de la langue les restaurer de ta peau

Puis

A petits doigts comptés

je t’entoure tu m’entournes

Fermant la camisole où je transpire tes senteurs.

Jouant d’une même langue Juste quelques effets

pour nous respirer

Bouches à peine ouvertes

tellement à peine

lèvres bombées.

A l’est à l’ouest un seul corps en travers

de temps en temps rabat

le drap qui nous protège

( puisqu’il n’y a plus de murs et dehors c’est l’hiver )

Dessus Dessous

A tour de rôle l’horizon

Quelques mouvements des bras

Quelques mouvements des jambes

je ne retrouve plus ni ta tête ni la mienne

Je sens pourtant ta main

qui cherche à m’engouffrer

dans quelque grotte rose où je perdrai mon nom.

Mon sexe si fort statufié dans ta main

Qui lui prouve encore qu’il ne résiste à rien

ce vaurien dérivant

Que tu rends singulier écorçant son espar

sans un mot

de ta bouche

tu l’as encore pillé

Du sud au nord j’ai redressé un peu,

plié le drap en vergue et le vent comme il tient,

Quand

enjambant le silence il pleure encore ta salive

quand

verge haute et bras déployés

j’ai neigé dans ton ventre quelques millions d’années


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