Sombre brouillard

Ce brouillard qui enveloppe les routes, 

c’est impossibilité de voir au-delà du cime des arbres au premier rang, 

c'est l'impression de tomber dans un trou alors qu'on n'a rien demandé, 

ce sont toutes ces certitudes laissées sur le bas-côté de la route, 

toutes ces conversations de café qui ne riment plus à rien, 

ce sont ces amis depuis longtemps effacés par le souffle du vent, 

c'est cette voiture que l'on conduit machinalement, parce qu’on a le permis de conduire en poche,

ce sont ces larmes qui n'obéissent qu'à des clics, dégoulinantes et factices,

ce sont ces images qui à force de se multiplier deviennent opaques,

L’envie de ne plus avoir envie 

de ne plus ouvrir un livre. 

De ne plus regarder un film. 

De ne plus écouter une nouvelle chanson. 

L’envie de ne plus rien dire. 

Diminuer lentement le pas de sa course.

Se contenter de regarder les arbres qu’on arrache dans l’avenue. 

Se retrouver dans un bouchon et se dire je ne suis qu’un bouffon