Il nous reste la tristesse, ténue comme une bruine,
Dans les paumes ouvertes, sur la bouche, la poitrine,
Et le sang qui fuit vers la mort, aérien.
En dessous c’est le rien. Dessus, toujours rien.
***
Octavian Soviany (né en 1954 à Brașov, Roumanie) – Le blues roumain (Unicité, 2020) – Traduit du roumain par Radu Bata.
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