Donne moi du cash, c’est moi qui rince

Pour tout esprit critique un brin satiriste, difficile de trouver meilleur endroit que Courchevel pour cracher son venin. En bonne Russe qui se respecte et faute d’originalité, j’ai l’immense plaisir d’y passer mes propres vacances, faisant fi des clichés bling-bling et des mauvaises langues bien trop envieuses. Et pourtant. Bien que j’éprouve moi même une certaine jouissance à faire flamber la carte bleue chaque jour un peu plus, j’ai du mal à contenir les remontées acides que mes compatriotes de l’est excellent à provoquer. Si le client est roi et d’autant plus à Courchevel, ici l’argent semble lui brûler bien plus que les doigts. La langue aussi. Parfois même jusqu’à en oublier les bonnes manières que babouchka s’est tuée à lui enseigner, renchérissant dans le m’as tu vu et la consommation excessive. De vrais sapins de Noël ambulants. Dans ce microclimat idyllique ou la notion de crise apparaît dépassée, qu’importe la politesse quand le pourboire suffit à la bienséance. Quelle différence y aura t-il si les achats ne seront jamais portés ? Plus qu’un plaisir, le shopping devient parade, addiction vendeuse de rêve et de dopamine instantanée. J’achète donc je suis, vitrine de l’illusion qu’une zibeline comblera le vide de mon âme, dont j’ouvre et referme les chakras à coups de botox et de piqûres. Bienheureux de passer pour les vaches à lait qu’ils sont aux yeux du monde, c’est une bien piètre image de la "Grande Russie" que ces ambassadeurs projettent à l’étranger, fussent-ils les plus riches. À l’heure ou Pouchkine et Dostoievski se retournent dans leur tombe, il y aura toujours une bonne raison par jour de boire du champagne à Courchevel. Tchin !